爱与痛的边际线，爱痛了心碎了的原唱歌曲

巷口的老槐树又落了一地花，我蹲下来捡，指尖触到花瓣的软,忽然就想起外婆的桂花糖芋艿。

小时候每到秋天，外婆总会搬个小竹凳坐在树下，用银簪子把桂花一朵朵挑进竹篮里，傍晚的厨房飘着甜香，芋艿在砂锅里炖得糯软，撒上金黄的桂花，我捧着碗坐在门槛上，热气模糊了眼镜，外婆就用袖口轻轻擦，她的手带着柴火的温度，蹭得我脸颊发痒——那是我最早懂的“爱”，是舌尖的甜，是掌心的暖,是以为永远不会散的烟火气。

后来外婆走了，我也学着她的样子挑桂花、炖芋艿，可总觉得少了点什么，有一次糖放多了，甜得发齁，我对着碗掉眼泪，才忽然明白：原来爱里早就藏着痛的种子，那些她擦我眼镜的瞬间，那些一起等芋艿熟的傍晚，有多暖，后来想起时就有多空，痛不是爱的敌人，是爱走过的脚印——因为曾被那样深地爱过，所以失去时,才会有那样切肤的痛。

少年时也爱过一个人，像夏天的雷阵雨，来得又急又猛，我们一起在操场的看台上数星星，他把外套披在我身上，说“以后每年都陪你看”，那时以为爱就是永远的并肩，可毕业时的一张车票，就把我们推到了不同的城市，后来再路过那个看台，风还是当年的风，星星还是当年的星星，可身边的位置空了，心口就像被什么轻轻揪了一下，那痛不是恨，是想起他说“以后”时眼睛里的光，是想起我们分吃一支雪糕时的甜——原来爱有多热烈，痛就有多绵长，它们是同一条河的两岸,从来不会分开。

我曾以为爱该是纯粹的甜，痛该是彻底的苦，可后来才懂，爱与痛从来没有清晰的边际线，它们像织在生命里的两股线，甜的是爱，涩的是痛，交织在一起，才成了最扎实的布，没有痛的爱，或许像没有放盐的菜，总少了点滋味；没有爱的痛，又像无根的草,连悲伤都没有依托。

如今再煮桂花糖芋艿，我会少放一点糖，让甜里带着点若有若无的涩，就像那些爱过又痛过的日子，想起时不会再掉眼泪，只觉得是生命里最珍贵的纹理——因为痛过，才更懂爱的重量；因为爱过,痛也成了一种温柔的纪念。

老槐树的花还在落，我把捡来的桂花装进小袋子里，仿佛又闻到了外婆厨房的香，又看到了少年时那个披外套的身影，原来爱与痛从来不是对立的，它们是彼此的影子，你中有我，我中有你,一起走过生命的每一段路。

而我们能做的，就是捧着那碗甜涩交织的芋艿，好好珍藏每一缕爱，也好好接纳每一分痛——因为这,才是活着最真实的滋味。